Crónicas de la Emigración

Desde las postrimerías de 1700 hasta comienzos de 1900 la pelea ‘anticanina’ en la metrópoli de Buenos Aires presentó perfiles épicos. “Los perros cimarrones –escribió el Padre Cattaneo en 1730– cubren todas las campañas circunvecinas y viven en cuevas subterráneas que trabajan para ellos mismos, y cuya embocadura parece un cementerio por la cantidad de huesos que la rodean”. Evoco ahora a esas personas que son llamadas a “pasear a los perros” por plazas y plazas de la ciudad de Buenos Aires. Son perros asidos al extremo de una cadena. Seguramente que esos sirvientes albergarán ideas y sentimientos “subversivos” o, cuando menos, “asimétricos” respecto de los cánones ciudadanos.

Hay jueves que nacen destinados a trascender el calendario ordinario para inscribirse con letras de oro en la historia del arte gallego. El que congregó a la sociedad gallega en el Edificio Castelao del Museo de Pontevedra, este 23 de julio, no fue una cita cultural más; se convirtió, por derecho propio, en una referencia inexcusable. En las calles de esa Pontevedra natal que vio nacer y crecer a José Freixanes, el aire parecía impregnarse de una emoción tangible, la misma que guardan los escenarios de la infancia y que alimenta las vocaciones más puras. Aquel espacio vibró con la calidez de un reencuentro entrañable, el de una familia y una ciudad volcadas en abrazar el legado eterno de uno de sus hijos más insignes, haciendo justicia histórica a una trayectoria inolvidable.

O 21 de xullo de 1958 non foi un día de moita calor e quizais sexa por iso que estou aquí segundo comentou o enfermeiro que me fixo a transfusión no sanatorio compostelán do doutor Baltar. Poida que fose o xersei de manga longa que me puxo a miña nai o que me salvou xa que evitou unha maior perda de sangue e tamén que as poutas non afondasen máis do meu corpo de cinco anos. Despois de xantar fun cos meus tíos e un amigo, un par de anos maior, ata unha leira dos meus avós maternos perto do camiño que leva a Vimianzo. Mentras os meus tíos facían os seus labores, nos os dous, enredábamos nun espazo de encrucillada que tiña no chan unhas xeitosas pedras brancas e unha area moi fina do seu redor. De súpeto o meu compañeiro berra forte: Manoliño que vén o lobo! e sae correndo na busca dos meus tíos. Eu vou detrás (non vin lobo nin loba) pero antes de cruzar o pasadoiro feito nun valado dunha leira que está a poucos metros de distancia, sinto a trabadura duns dentes e o rabuñado dunhas poutas que non sei a que animal pertencen xa que non abrín os ollos.